Заметки господина Мурлыкина: часть вторая

Друзья, наши белорусские гастроли продолжаются. Второе название в афише - «Мойдодыр» Чуковского. Пока команда работает, Аристарх гуляет, но мы ему не завидуем. Временами мурлыкинский променад больше похож на «духовные скитания», чем на увеселительную прогулку. Тем лучше! Что плохо для лирического героя, то хорошо для поэзии.

Заметки господина Мурлыкина: часть вторая.

День недели я легче вычислю по запаху, чем по календарю. Воскресный воздух чист, как слезы русалки. Но пахнет не болотом, а ладаном. Гродно гудит: то тут, то там наступает стопа органиста на гигантскую клавишу, и льется с земли на небо музыкальный дождь.

Я сырость переношу с трудом. Еще глаз не продрал, а уже чихаю. Беспрестанно. До слез. Теперь не усну… Делать нечего, набросил зеленый титулярный сюртук и упал в утренний лед, как бутылка шампанского - полон вдохновения.

Гуляю - присматриваюсь. Окна распахиваются, словно крылья ангелов. Тени растут медленнее, чем когти дракона. А липовый лист покрывается осенней ржавчиной так же быстро, как остывает чашка чая.

Шатаюсь по городу - прислушиваюсь. Яблони роняют плоды на булыжники мостовой с анатомическим хрустом. Каштаны щелкают кастаньетами о тротуары. Речки что-то лепечут вкрадчиво. Ждут дождя. С небес - на землю.

Обожаю «обратную перспективу». Какое наслаждение, ощущать, что весь белый свет на тебе сошелся. А горизонту что остается? Только облака собирать. Пышные, фарфоровые, будто женщины Рубенса, они спешат на купальню, аж дымятся на солнце.

Все при деле. Один я праздный. А не зайти ли на сцену с черной лестницы? Кружил - кружил вокруг театра. Не принимает! У порога фонтан шипит. Прислушался, ба, да это же смесь ангельского с русалочьим. И как будто легкий кошачий говор. До того гипнотически…

Очнулся в малом зале. Оглянуться не успел, а меня уже кто-то отчитывает: «Ты чернее трубочиста». Присмотрелся, ба, да это же умывальник. Совесть моя не совсем чиста, правда, но сырость! Пришлось уступить ему публику.

Не страшно. Вдохновение, как насморк, быстро проходит, но тот, у кого есть цель, тот сам подобен воде и всегда найдет дорогу. Я скоро ворочусь!